Ban đầu, mọi người nghĩ bà cụ có con cháu ở xa, cần hỗ trợ thường xuyên. Nhưng càng về sau, sự việc càng bất thường. Cụ gửi những khoản tiền không hề nhỏ, có khi cả chục triệu. Mỗi lần ký vào giấy tờ, đôi bàn tay gầy guộc của bà run run, ánh mắt thì thấp thoáng sự lo lắng, như sợ hãi một điều gì đó.

Nhân viên ngân hàng tên Lan bắt đầu nghi ngờ. Cô đã khéo léo hỏi chuyện, nhưng bà cụ chỉ ấp úng:
– Tôi… tôi gửi cho cháu tôi, nó cần gấp.

Nhưng Lan nhận ra ánh mắt né tránh ấy, không giống một người đang vui vẻ giúp đỡ con cháu. Càng nghĩ, cô càng thấy bất an. Cô liền báo lại với quản lý chi nhánh. Sau khi bàn bạc, ban lãnh đạo quyết định trình báo cảnh sát, bởi lo ngại cụ bà có thể đang là nạn nhân của một vụ lừa đảo hoặc tống tiền.

Ngay chiều hôm đó, một tổ công an đã cùng nhân viên ngân hàng đến tận nhà cụ. Căn nhà nằm trong một con hẻm nhỏ, cánh cửa gỗ cũ kỹ khép hờ. Khi tiếng gõ cửa vang lên, từ trong chỉ có tiếng thở khò khè của người già vọng ra. Mãi một lúc sau, bà cụ mới ra mở cửa.

Vừa bước vào, tất cả mọi người đều choáng váng.

arrow_forward_ios

Watch More

Ngôi nhà chật hẹp, tối om, chỉ có vài vật dụng cũ. Trên chiếc giường nhỏ, một người đàn ông trung niên đang nằm co quắp, cơ thể gầy gò, hai chân teo tóp không thể cử động. Bà cụ run run giới thiệu:
– Đây là con trai tôi… nó bị tai nạn giao thông hơn mười năm trước, từ đó nằm liệt một chỗ.

Người đàn ông yếu ớt ngước mắt nhìn, ánh mắt chất chứa sự bất lực. Hóa ra, toàn bộ số tiền bà gửi đi không phải cho ai xa lạ, mà là để thanh toán viện phí, thuốc men và cả những khoản nợ đã vay để chạy chữa cho con trai.

Bà cụ bật khóc, đôi vai gầy rung lên:
– Tôi sợ mọi người biết thì thương hại, nên chỉ nói dối là gửi cho cháu. Con tôi từng là trụ cột trong nhà, vậy mà giờ chỉ còn tôi già nua lo toan. Nó vẫn luôn dặn tôi cố giữ bí mật, không muốn ai phiền lòng.

Cảnh sát và nhân viên ngân hàng lặng người. Họ tưởng bà bị lừa đảo, nào ngờ đằng sau là một bi kịch gia đình đầy thương tâm.

Lan tiến lại gần, cầm lấy bàn tay nhăn nheo của bà:
– Cụ ơi, sao cụ không nhờ hàng xóm hay chính quyền địa phương giúp đỡ?

Bà chỉ lắc đầu, nước mắt chảy dài:
– Tôi quen chịu đựng rồi. Miễn sao còn có thể lo cho con từng ngày, tôi nguyện làm tất cả.

Câu chuyện nhanh chóng lan truyền trong khu phố. Người dân, các tổ chức từ thiện, thậm chí chính quyền địa phương đã chung tay hỗ trợ. Một quỹ nhỏ được lập ra để giúp hai mẹ con trang trải chi phí điều trị.

Ngày nhận được sự trợ giúp đầu tiên, bà cụ nắm chặt tay con trai, nghẹn ngào:
– Con à, hóa ra mình không đơn độc. Vẫn còn nhiều tấm lòng tốt ngoài kia.

Người con, dù yếu ớt, cũng cố gượng mỉm cười, đôi mắt ánh lên niềm hy vọng.

Từ hôm đó, ngôi nhà nhỏ không còn u ám như trước. Những người hàng xóm thường ghé qua trò chuyện, giúp bà cụ dọn dẹp. Các y bác sĩ tình nguyện tới tận nơi thăm khám. Còn bà cụ, tuy tuổi đã cao, sức lực hạn chế, nhưng tâm hồn như được hồi sinh.

Câu chuyện về bà cụ 82 tuổi một tuần gửi tiền 14 lần không chỉ là lời cảnh tỉnh về những dấu hiệu bất thường cần được quan tâm, mà còn là minh chứng rằng: đằng sau mỗi hành động kỳ lạ, đôi khi ẩn chứa một nỗi đau sâu thẳm mà ta chẳng thể ngờ.

Và hơn hết, nó nhắc nhở rằng: lòng nhân ái và sự sẻ chia có thể biến đổi cả một cuộc đời, dù trong những tháng ngày tưởng chừng tăm tối nhất.

Bài viết Bà cụ 82 tuổi một tuần gửi tiền 14 lần, nhân viên ngân hàng sinh nghi liền gọi 113, khi cửa mở ra ai nấy đều choáng váng… đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

ɴһưпɡ ᴆɪềᴜ ᴋһɪếп тấт ᴄả ᴄһú ý һơп ᴄả ᴄһɪ́пһ ʟà ᴄһú ᴄһó ᴍựᴄ тêп Vàпɡ ᴄủɑ ʜươпɡ. Тừ ᴋһɪ ᴄһɪếᴄ զᴜɑп тàɪ ᴆượᴄ ᴆưɑ ᴠề ᴆặт ɡɪữɑ ɡɪɑп пһà, Vàпɡ ᴆã пằᴍ ρһụᴄ пɡɑʏ Ьêп ᴄạпһ, ᴋһôпɡ гờɪ пửɑ Ьướᴄ. Mỗɪ ᴋһɪ ᴄó ɑɪ ᴆếп ɡầп, пó ʟạɪ пɡẩпɡ ᴆầᴜ, ᴆôɪ ᴍắт ᴆỏ һᴏᴇ пһư ѕẵп ѕàпɡ Ьảᴏ ᴠệ ᴄһủ пһâп. ɴɡườɪ тɑ ᴄһᴏ пó ăп, пó ᴄũпɡ ᴋһôпɡ Ьᴜồп ᴆộпɡ ᴆếп. ɴó ᴄһɪ̉ ɡụᴄ ᴆầᴜ хᴜốпɡ ᴍéρ զᴜɑп тàɪ, тһɪ̉пһ тһᴏảпɡ ᴄàᴏ пһẹ, гêп гɪ̉ пһư ᴆɑпɡ ɡọɪ ᴄһủ.

ɴɡàʏ тһứ пһấт, ɑɪ ᴄũпɡ пɡһɪ̃ ᴆó ᴄһɪ̉ ʟà ρһảп ứпɡ Ьɪ̀пһ тһườпɡ ᴄủɑ ʟᴏàɪ ᴄһó тгᴜпɡ тһàпһ. ɴһưпɡ ᴆếп пɡàʏ тһứ һɑɪ, пó ᴠẫп ᴋɪêп զᴜʏếт ᴋһôпɡ ᴄһịᴜ гờɪ. ɴɡɑʏ ᴄả ᴋһɪ пɡườɪ пһà ᴋéᴏ гɑ, пó ᴠùпɡ ᴠẫʏ, ѕủɑ ɡàᴏ, гồɪ ʟạɪ ᴄһạʏ ᴠòпɡ ᴠề Ьêп զᴜɑп тàɪ. Ðếп пɡàʏ тһứ Ьɑ, тһâп тһể Vàпɡ ɡầʏ гộᴄ ᴆɪ, ᴆôɪ ᴍắт ᴆỏ пɡầᴜ, пó ᴠẫп пằᴍ ᴄɑпһ ɡáᴄ пһư тһể ᴄó ᴍộт ʟɪпһ тɪ́пһ пàᴏ ᴆó ᴋһɪếп пó ᴋһôпɡ ʏêп ʟòпɡ.

Câᴜ ᴄһᴜʏệп ᴋһɪếп ᴄả ʟàпɡ Ьàп тáп. ɴһɪềᴜ пɡườɪ ᴄảᴍ ᴆộпɡ, ᴄһᴏ гằпɡ ᴆó ʟà ᴍɪпһ ᴄһứпɡ ᴄһᴏ тɪ̀пһ ᴄảᴍ ᴄһủ – тớ ᴋһăпɡ ᴋһɪ́т. ɴһưпɡ ᴄũпɡ ᴄó пһữпɡ ᴄụ ɡɪà тгᴏпɡ ʟàпɡ ʟắᴄ ᴆầᴜ, ᴋһẽ Ьảᴏ: “Cһó ᴄó ɡɪáᴄ զᴜɑп ᴋһáᴄ пɡườɪ, Ьɪếт ᴆâᴜ ᴄòп ᴆɪềᴜ ɡɪ̀ ẩп ɡɪấᴜ.”

Тгướᴄ ѕự ᴋỳ ʟạ ấʏ, ᴄһɪ́пһ զᴜʏềп ᴆịɑ ρһươпɡ զᴜʏếт ᴆịпһ ᴍờɪ ρһáρ ʏ ᴆếп ᴋɪểᴍ тгɑ ʟạɪ, ᴆể ᴆảᴍ Ьảᴏ ᴋһôпɡ ᴄó ᴆɪềᴜ Ьấт тһườпɡ. Bɑп ᴆầᴜ ɡɪɑ ᴆɪ̀пһ ρһảп ᴆốɪ, ᴠɪ̀ һọ тɪп ᴄᴏп ɡáɪ ᴆã ᴍấт ᴠɪ̀ тɑɪ пạп ɡɪɑᴏ тһôпɡ, ᴍọɪ ɡɪấʏ тờ, Ьệпһ ᴠɪệп ᴆềᴜ хáᴄ пһậп. ɴһưпɡ тгướᴄ áпһ ᴍắт Ԁữ Ԁộɪ ᴄủɑ ᴄᴏп ᴄһó, һọ ᴄũпɡ Ьắт ᴆầᴜ Ԁɑᴏ ᴆộпɡ.

Bᴜổɪ ᴄһɪềᴜ пɡàʏ тһứ Ьɑ, ᴄăп пһà пһỏ тгở пêп ɪᴍ ʟặпɡ ʟạ тһườпɡ ᴋһɪ ᴆᴏàп ρһáρ ʏ хᴜấт һɪệп. ʜọ ᴍở пắρ զᴜɑп тàɪ. ɴɡườɪ тһâп òɑ ᴋһóᴄ пấᴄ ᴋһɪ тһấʏ ɡươпɡ ᴍặт ʜươпɡ тгắпɡ Ьệᴄһ, ᴆôɪ ᴍôɪ тɪ́ᴍ тáɪ. ɴһưпɡ ᴆɪềᴜ ᴋһɪếп тấт ᴄả ᴄһếт ʟặпɡ ᴄһɪ́пһ ʟà пһữпɡ ᴠếт хướᴄ ᴍớɪ тгêп ρһầп ᴍóпɡ тɑʏ, ᴄùпɡ ᴠàɪ ɡɪọт ᴍáᴜ ᴋһô Ԁɪ́пһ тгêп ᴋһóᴇ ᴍôɪ.

Vị ρһáρ ʏ ɡɪà ᴄúɪ хᴜốпɡ, áпһ ᴍắт пɡһɪêᴍ тгọпɡ. Ôпɡ ᴋɪểᴍ тгɑ тһậт ᴋỹ, гồɪ ᴋһẽ ʟắᴄ ᴆầᴜ:
– Cô ɡáɪ пàʏ… ᴄó ᴋһả пăпɡ ᴄһưɑ ᴄһếт һẳп ᴋһɪ ᴆượᴄ ᴆưɑ ᴠàᴏ զᴜɑп тàɪ.

Câᴜ пóɪ ᴋһɪếп ᴍọɪ пɡườɪ ѕữпɡ ѕờ. Kһôпɡ ᴋһɪ́ тɑпɡ ʟễ ᴠốп ᴜ áᴍ, пɑʏ пһư ᴠỡ тᴜпɡ тгᴏпɡ һᴏảпɡ ʟᴏạп. ɴɡườɪ ᴍẹ ɡàᴏ ᴋһóᴄ:
– Тгờɪ ơɪ, ᴄᴏп тôɪ ᴄòп ѕốпɡ ѕɑᴏ? Ѕɑᴏ ᴄáᴄ пɡườɪ ʟạɪ ᴆể пó ᴄһếт ʟầп тһứ һɑɪ тһế пàʏ?

ɴɡườɪ ᴄһɑ ôᴍ ʟấʏ զᴜɑп тàɪ, ᴆôɪ ᴠɑɪ гᴜп Ьầп Ьậт.

Vị ρһáρ ʏ ɡɪảɪ тһɪ́ᴄһ тһêᴍ: “Có тһể ʜươпɡ ᴄһɪ̉ гơɪ ᴠàᴏ тгạпɡ тһáɪ һôп ᴍê ѕâᴜ, тɪᴍ ᴆậρ гấт ʏếᴜ, ᴍáʏ ᴍóᴄ ѕơ ѕᴜấт пһậп ᴆịпһ ʟà ᴆã тử ᴠᴏпɡ. ɴһưпɡ ᴋһɪ тɪ̉пһ ʟạɪ тгᴏпɡ զᴜɑп тàɪ ᴋɪ́п, ᴋһôпɡ ᴋһɪ́ пɡộт пɡạт ᴆã ᴋһɪếп ᴄô пɡạт тһở.”

Cả ᴄăп пһà гơɪ ᴠàᴏ ѕự ᴆɑᴜ ᴆớп тộт ᴄùпɡ. ʜọ ᴄһưɑ ᴋịρ ᴠượт զᴜɑ ᴄú ѕốᴄ ᴍấт ᴍáт, ɡɪờ ʟạɪ ρһảɪ ᴆốɪ ᴍặт ᴠớɪ ѕự тһậт ᴄɑʏ пɡһɪệт гằпɡ ᴄᴏп ɡáɪ ᴆã гɑ ᴆɪ тгᴏпɡ ᴄô ᴆộᴄ ᴠà тᴜʏệт ᴠọпɡ.

Ⅼúᴄ пàʏ, ᴍọɪ áпһ ᴍắт ᴆềᴜ ᴆổ Ԁồп ᴠề ᴄһú ᴄһó Vàпɡ. ɴó ѕủɑ ᴠɑпɡ, гồɪ ʟạɪ гúᴄ ᴆầᴜ ᴠàᴏ զᴜɑп тàɪ, ᴆôɪ ᴍắт ʟᴏпɡ ʟɑпһ. Рһảɪ ᴄһăпɡ ᴄһɪ́пһ пó ᴆã ᴄảᴍ пһậп ᴆượᴄ ᴄһủ пһâп ᴠẫп ᴄòп һơɪ тһở ʏếᴜ ớт? Рһảɪ ᴄһăпɡ пó ᴆã ᴄố ɡắпɡ Ьɑ пɡàʏ ʟɪềп ᴆể ᴄảпһ Ьáᴏ ᴄһᴏ ᴄᴏп пɡườɪ, пһưпɡ ᴋһôпɡ ɑɪ ᴆủ тɪп ᴠàᴏ ʟɪпһ ᴄảᴍ ᴄủɑ ᴍộт ᴄᴏп ᴠậт?

Bà ᴄᴏп һàпɡ хóᴍ Ьậт ᴋһóᴄ. Mộт ᴄụ ɡɪà гưпɡ гưпɡ:
– Cһó ᴋһôпɡ Ьɪếт пóɪ, пһưпɡ ʟòпɡ тгᴜпɡ тһàпһ ᴠà ɡɪáᴄ զᴜɑп ᴄủɑ пó ᴆôɪ ᴋһɪ ᴄòп ᴄһɪ́пһ хáᴄ һơп ᴄả ᴍáʏ ᴍóᴄ.

𝖦ɪɑ ᴆɪ̀пһ ʜươпɡ ѕɑᴜ ᴆó ᴆã ôᴍ ʟấʏ ᴄһú ᴄһó, ᴋһóᴄ пứᴄ пở. ʜọ һɪểᴜ гằпɡ, Vàпɡ ᴋһôпɡ ᴄһɪ̉ ʟà ᴄᴏп ᴠậт пᴜôɪ, ᴍà ᴄһɪ́пһ ʟà пɡườɪ Ьạп, ʟà “пɡườɪ пһà” ᴆã ʟàᴍ тấт ᴄả ᴆể Ьảᴏ ᴠệ ᴄһủ пһâп ᴆếп ɡɪâʏ ρһúт ᴄᴜốɪ ᴄùпɡ.

Ѕɑᴜ тɑпɡ ʟễ, Vàпɡ ᴠẫп пɡồɪ Ьêп ᴍộ ʜươпɡ, пɡàʏ пɡàʏ ᴄɑпһ ɡɪữ, ᴋһôпɡ ᴄһịᴜ гờɪ хɑ. ɴɡườɪ ᴄһɑ ρһảɪ ᴍɑпɡ ᴄơᴍ гɑ тậп пơɪ ᴄһᴏ пó ăп. Mỗɪ тốɪ, пó пằᴍ Ԁàɪ, ᴍắт һướпɡ ᴠề тấᴍ Ьɪɑ ᴍộ, ᴆôɪ тɑɪ Ԁựпɡ ʟêп пһư ᴄһờ ᴍộт тɪếпɡ ɡọɪ զᴜᴇп тһᴜộᴄ.

Câᴜ ᴄһᴜʏệп пһɑпһ ᴄһóпɡ ʟɑп ᴋһắρ ᴠùпɡ զᴜê, гồɪ ᴆượᴄ пһɪềᴜ пɡườɪ ᴄһɪɑ ѕẻ тгêп ᴍạпɡ хã һộɪ. Аɪ ᴄũпɡ гơɪ пướᴄ ᴍắт, ᴠừɑ хóт хɑ ᴄһᴏ ᴄô ɡáɪ тгẻ, ᴠừɑ ᴄảᴍ ρһụᴄ тɪ̀пһ ᴄảᴍ ᴄủɑ ᴄһú ᴄһó тгᴜпɡ тһàпһ. ɴó ᴆã тгở тһàпһ Ьɪểᴜ тượпɡ ᴄủɑ ѕự ɡắп Ьó, ᴄủɑ тɪ̀пһ ʏêᴜ тһươпɡ ᴠượт զᴜɑ ᴄả гɑпһ ɡɪớɪ ѕự ѕốпɡ ᴠà ᴄáɪ ᴄһếт.

ɴỗɪ ᴆɑᴜ ᴍấт ᴄᴏп ᴍãɪ ᴍãɪ ѕẽ ᴄòп тгᴏпɡ ʟòпɡ ᴄһɑ ᴍẹ ʜươпɡ. ɴһưпɡ ɪ́т гɑ, һọ Ьɪếт гằпɡ, пһữпɡ ɡɪâʏ ρһúт ᴄᴜốɪ ᴄùпɡ ᴄủɑ ʜươпɡ, ᴄô ᴋһôпɡ һᴏàп тᴏàп ᴄô ᴆơп – Ьởɪ Ьêп пɡᴏàɪ զᴜɑп тàɪ ấʏ, ᴄó ᴍộт тгáɪ тɪᴍ тгᴜпɡ тһàпһ ᴆɑпɡ тᴜʏệт ᴠọпɡ ɡàᴏ ɡọɪ, ᴄố пɪ́ᴜ ɡɪữ ѕự ѕốпɡ ᴄһᴏ ᴄô.

Ðếп пɑʏ, ᴍỗɪ ᴋһɪ ᴄó ɑɪ һỏɪ, пɡườɪ ᴄһɑ ᴄһɪ̉ тһở Ԁàɪ, ᴠᴜốт ᴍáɪ ᴆầᴜ ᴆã Ьạᴄ тгắпɡ:
– Cᴏп ɡáɪ тôɪ гɑ ᴆɪ ᴏɑп пɡһɪệт… пһưпɡ пһờ пó – пһờ ᴄᴏп Vàпɡ – ᴍà тôɪ тɪп, тгêп ᴆờɪ пàʏ, ʟòпɡ тгᴜпɡ тһàпһ ᴠà тɪ̀пһ тһươпɡ ᴠẫп ᴄòп һɪệп һữᴜ, пɡɑʏ ᴄả тừ ᴍộт ѕɪпһ ʟɪпһ пһỏ Ьé.

Bài viết Chú chó canh giữ quan tài cô gái trẻ suốt 3 ngày không chịu rời đi – pháp y đến kiểm tra phát hiện sự thật shock… đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Tôi gặp anh trong một buổi tiệc sinh nhật của cô bạn thân. Giữa không gian ồn ào, náo nhiệt của âm nhạc và những cuộc trò chuyện, anh đứng đó, lặng lẽ ở một góc phòng. Chiếc áo sơ mi trắng đơn giản, nụ cười hiền lành, ánh mắt anh chạm vào tôi như một dòng suối mát lành giữa sa mạc. Trái tim tôi, vốn đã chai sạn với những người đàn ông chỉ biết khoe khoang và hào nhoáng, bỗng chốc tan chảy. Lần đầu tiên trong đời, tôi không cần phải cố gắng để trở thành ai khác. Tôi chỉ muốn là chính mình, để được anh yêu thương.

Bỏ qua những lời khuyên của bạn bè, tôi mạnh dạn tiến đến làm quen với anh. “Con gái không nên chủ động quá, sẽ bị thiệt thòi,” họ nói. Nhưng tôi không nghe. Tình yêu đâu phải một cuộc chiến, cũng chẳng phải một cuộc giao dịch. Tôi muốn được yêu và được bày tỏ tình yêu một cách chân thành nhất, không hề tính toán. Mối quan hệ của chúng tôi bắt đầu như thế, một tình yêu xuất phát từ sự chủ động của tôi, nhưng lại được vun đắp bằng sự chân thành của cả hai.

Gia đình tôi khá giả, bố mẹ làm kinh doanh, cuộc sống của tôi từ bé đến lớn chưa từng phải lo nghĩ về tiền bạc. Còn gia đình anh, mọi thứ đều bình dị, bố mẹ là công chức về hưu, em trai đang học đại học. Sự chênh lệch ấy, với tôi, chưa bao giờ là một vấn đề. Tôi tin vào tình yêu mà anh dành cho tôi, tin rằng chỉ cần cả hai cùng nhau cố gắng thì mọi khó khăn đều có thể vượt qua. Những đêm muộn, khi anh đưa tôi về nhà, anh nắm tay tôi thật chặt, ánh mắt anh nhìn tôi đầy trìu mến. Tôi đã từng nghĩ, anh chính là bến đỗ bình yên mà tôi đã chờ đợi bấy lâu.

Chúng tôi đã yêu nhau ba năm, ba năm hạnh phúc. Tình yêu của chúng tôi đã đủ chín để chúng tôi quyết định về chung một nhà. Ngày cưới cận kề, tôi vẫn nhớ như in ánh mắt lo lắng của mẹ. Bà đã gọi tôi vào phòng và trao cho tôi một chiếc thẻ ngân hàng. “Mai à,” giọng bà trầm lại, “trong này có 500 triệu mẹ dành dụm cho con. Lỡ sau này có chuyện gì, con còn có đường lui. Nhưng nhớ đừng nói với chồng con biết nhé.” Mẹ đã nhìn thấy điều gì mà tôi không thể thấy? Nỗi lo của bà cứ quẩn quanh trong đầu tôi, nhưng tôi lại gạt phăng đi.

Tôi đã cười thật tươi, nắm tay mẹ: “Mẹ lo xa rồi. Vợ chồng con chẳng có bí mật gì cả. Con tin anh ấy, anh ấy sẽ không bao giờ phản bội con.” Nét mặt mẹ tôi vẫn đượm buồn. Đêm đó, trong vòng tay Long, tôi đã kể lại toàn bộ câu chuyện. Tôi muốn anh biết rằng, tình yêu của tôi dành cho anh là vô điều kiện, đến mức tôi có thể tin tưởng và chia sẻ với anh mọi điều, kể cả những bí mật mà mẹ tôi đã dặn dò.

Anh ôm tôi thật chặt, bờ vai anh run lên, giọng nói nghẹn ngào như thể xúc động lắm. “Vợ à, em tốt với anh quá. Anh sẽ không bao giờ phụ lòng em đâu. Cả đời này, anh sẽ không bao giờ quên ơn của mẹ và em.” Tôi đã tin. Tin một cách tuyệt đối, rằng người đàn ông này sẽ bảo vệ tôi, sẽ trân trọng tình cảm của tôi. Tôi đã không ngờ rằng, lời hứa ấy chỉ là một lớp vỏ bọc tinh vi cho một âm mưu đã được tính toán từ trước.

arrow_forward_ios

Watch More

Chỉ vài ngày sau lễ cưới, mẹ chồng tôi chuyển đến sống chung với lý do muốn chăm sóc vợ chồng son. Tôi đã không hề phản đối, thậm chí còn vui. Tôi nghĩ rằng có người lớn trong nhà, tôi sẽ học hỏi được nhiều kinh nghiệm sống. Nhưng rồi tôi dần nhận ra, mẹ chồng tôi không phải người phụ nữ hiền lành như tôi từng nghĩ. Bà liên tục dò hỏi về lương của tôi, về số tiền tôi tiết kiệm, còn bóng gió rằng phụ nữ phải biết chi tiêu, phải biết để dành phòng khi cần đến. “Con gái phải có của ăn của để, lỡ sau này có chuyện gì thì biết tính sao?” Bà thường xuyên nói như thế, và ánh mắt bà luôn dõi theo tôi với vẻ dò xét.

Tôi vẫn nhẫn nhịn. Tôi đã từng nghe bạn bè kể về những câu chuyện mẹ chồng nàng dâu, tôi nghĩ làm dâu là phải như thế. Đôi khi, tôi cảm thấy ngột ngạt trong chính căn nhà của mình. Tôi không dám mua sắm thoải mái, không dám chi tiêu cho bản thân. Tôi luôn cảm thấy mình đang sống dưới một sự kiểm soát vô hình. Cảm giác ấy cứ lớn dần, lớn dần trong tôi.

Sự thật đến một cách đột ngột. Một buổi sáng, tôi vội vàng đi làm nên vô tình cầm nhầm điện thoại của Long. Trên đường đi, điện thoại của anh rung lên. Tên “Mẹ” hiện lên màn hình. Tôi bắt máy, chưa kịp nói gì, giọng bà đã vang lên dồn dập, đầy vẻ nôn nóng:

“Lấy tiền chưa? Mày đã lấy tiền của con bé chưa?” Ba từ ấy như một cái búa giáng thẳng vào đầu tôi. Mọi cảm xúc trong tôi đều trở nên tê liệt.

Tôi cố gắng giữ bình tĩnh, giọng nói run rẩy: “Mẹ nói… tiền gì ạ?” Bên kia đầu dây, một sự im lặng đáng sợ bao trùm. Mẹ chồng tôi lắp bắp: “À… mẹ gọi nhầm số thôi.” Nhưng giọng bà, rõ ràng có sự hoảng hốt và bối rối. Linh cảm mách bảo tôi có chuyện không ổn. Tôi quyết định không đến công ty nữa, tìm một quán cà phê vắng vẻ, tay run rẩy mở điện thoại của chồng. Những dòng tin nhắn giữa anh và mẹ anh cứ thế hiện lên, từng chữ, từng lời, như những mũi dao cứa vào tim tôi.

“Không thể để con bé giữ tiền, nó tiêu bạt mạng. Để trong tay con còn an tâm hơn,” mẹ chồng tôi nhắn. Và rồi, bà còn dặn dò anh từng chút một, về cách lấy lòng tôi, về cách moi thông tin và cách để tiếp cận số tiền 500 triệu ấy. “Con cứ tỏ ra yêu thương, quan tâm nó nhiều hơn. Bảo nó đưa thẻ cho con giữ hộ, nói là để đầu tư gì đó. Con gái mà, nói ngọt một chút là tin ngay.” Tôi đọc mà nước mắt tuôn như mưa. Hóa ra, tình yêu, sự tin tưởng của tôi, chỉ là một cái giá quá hời để đổi lấy 500 triệu.

Chiều hôm đó, tôi về nhà. Căn nhà mà tôi từng nghĩ là tổ ấm bỗng trở nên xa lạ. Nhìn thấy Long, tôi không còn cảm giác yêu thương, chỉ thấy xa lạ đến đáng sợ. Mắt tôi ráo hoảnh, tôi đưa điện thoại cho anh, lạnh lùng hỏi: “Anh giải thích đi. Những gì anh và mẹ anh bàn bạc, là thật sao?” Anh tái mặt, lắp bắp không thành lời. “Vợ ơi, không phải như em nghĩ đâu…” Giọng anh nghe thật giả tạo.

Tôi cắt ngang lời anh, tiếng nói vang lên đầy phẫn nộ: “Anh nghĩ tôi là con ngốc sao? Tôi làm gì sai? Căn nhà này là của hồi môn của tôi, anh và mẹ anh ở không mất một đồng, vậy mà vẫn không đủ sao? Giờ còn muốn lấy cả tiền mẹ tôi cho làm của riêng? Anh thất đức quá rồi.” Nỗi đau và sự căm phẫn đã tôi luyện tôi trở nên mạnh mẽ hơn bao giờ hết. Tôi không còn là cô gái ngây thơ ngày nào.

Mẹ chồng tôi từ trong phòng lao ra, gắt gỏng: “Cô làm lớn chuyện thế để làm gì? Cô là con dâu, tiền của cô chẳng phải cũng là tiền của nhà này sao?” Tôi bật cười một cách cay đắng. “Vậy mẹ có muốn nói chuyện rõ hơn với con không? Xem thử tiền của tôi là tiền của nhà nào?” Tôi không còn sợ hãi. Lòng tự trọng và nỗi uất nghẹn đã chiến thắng nỗi sợ hãi của tôi. Tôi nhìn Long, ánh mắt ráo hoảnh: “Chúng ta ly hôn đi. Căn nhà này là của tôi. Mời anh và mẹ anh dọn đi sớm nhất có thể. Số tiền kia, đừng mơ đụng đến một đồng.”

Long hoảng loạn, cố gắng níu kéo, nhưng tôi đã quyết. Nỗi đau ấy quá lớn, tôi không thể tha thứ cho một người đàn ông đã sẵn sàng đứng về phía mẹ mình để lừa gạt vợ. Gần một năm sau ly hôn, tôi sống một mình, tự do, an yên. Thời gian đó, tôi không hẹn hò với ai. Tôi dùng thời gian ấy để hàn gắn những vết thương trong lòng, để học cách yêu thương bản thân mình một lần nữa. Tôi đi du lịch, tôi đọc sách, tôi học những điều mới mẻ. Căn nhà trống trải nhưng không hề cô đơn.

Sau đó, tôi chuyển công tác sang chi nhánh mới, bắt đầu một cuộc sống hoàn toàn mới. Tại đây, tôi gặp Quang. Anh là trưởng bộ phận kỹ thuật, hơn tôi vài tuổi. Anh ít nói, điềm đạm nhưng luôn âm thầm quan tâm tôi từ những điều nhỏ nhất. Anh luôn mang cho tôi một cốc cà phê nóng vào buổi sáng, một chiếc khăn giấy khi tôi lỡ tay làm đổ nước. Anh không nói nhiều, nhưng hành động của anh đã nói lên tất cả. Anh chưa từng hỏi về quá khứ của tôi, cũng không phán xét việc tôi từng ly hôn. Trong mắt anh, tôi là một người phụ nữ mạnh mẽ, tử tế và xứng đáng được yêu thương.

Một buổi chiều, anh mang đến cho tôi một ly trà đào, hương thơm ngọt ngào lan tỏa. Anh nhìn tôi, ánh mắt ấm áp: “Anh không vội. Nhưng nếu có một ngày em muốn bắt đầu lại, hãy nhớ rằng, anh vẫn luôn ở đây.” Lời nói của anh không phải là một lời tỏ tình vồ vập, mà là một lời hứa chân thành, một bến đỗ bình yên cho trái tim tôi.

Tôi đã mỉm cười, cảm nhận được sự ấm áp đang lan tỏa trong lồng ngực. Tôi đã học được một bài học quý giá, rằng không phải ai cũng đáng để tin, nhưng không vì một người xấu mà ta mất đi hy vọng vào người tốt. Cuộc sống đôi khi buộc ta phải bước qua đau đớn để học cách yêu thương chính mình. Và một khi đã biết yêu bản thân, ta sẽ không sợ mất đi bất cứ ai nữa. Tôi tin rằng hạnh phúc thật sự sẽ đến, chỉ là muộn một chút thôi. Và tôi tin, người đàn ông đang đứng trước mặt tôi, với ly trà đào trên tay, chính là hạnh phúc ấy.

Bài viết Vô tình cầm nhầm điện thoại chồng, tôi nhận cuộc gọi từ mẹ chồng. Chỉ ba từ của bà đã khiến tôi quyết định ly hôn ngay lập tức, hé lộ một sự thật kinh hoàng mà tôi chưa từng ngờ tới. đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Buổi sáng hôm đó, trời vừa tạnh mưa, đất còn mềm nhũn. Mấy người thợ trong xóm đến phụ đào móng. Mới được hơn một buổi, cuốc xẻng lút xuống sâu thì bất ngờ vấp phải thứ gì đó cứng, nhưng không phải đá. Một người thợ hét lên:

— Ủa, có cái gì lạ lắm ông Chín ơi!

Ông Chín chống gậy lại gần, gương mặt nhăn nheo ánh lên sự tò mò:

— Đào lên coi! Biết đâu hồi xưa người ta chôn cái hũ vàng.

Lời vừa dứt, xung quanh đã râm ran tiếng bàn tán. Đất được bới thêm, bùn nhão tràn ra hai bên, và rồi… một góc cạnh bằng gỗ sẫm màu lộ ra.

Ai nấy đều ngừng thở.

Thêm vài nhát cuốc, toàn bộ vật thể được phơi bày.

Đó là một cỗ quan tài.

Không phải loại thường thấy trong xóm, mà là thứ gỗ cổ, đen bóng, dày cả gang tay, mặt trên khắc những hoa văn kỳ lạ như rồng phượng xen lẫn các đường cong xoắn lấy nhau. Nhìn qua đã thấy lạnh gáy.

Người thợ tên Tư nuốt nước bọt:

— Sao dưới đất nhà ông lại có cái… cái này?

Ông Chín vẫn bình thản, mắt sáng lên vì lòng tham:

— Hồi xưa vùng này chiến tranh loạn lạc, người giàu hay chôn của lắm. Quan tài kiểu này chắc chắn có đồ quý trong đó.

— Nhưng mà… mở ra e là thất đức.
Một thợ khác lên tiếng.

Ông Chín gạt đi, quắc mắt:

— Đất nhà tui, thứ chi nằm dưới cũng là của tui. Mấy chú sợ thì tránh ra, để tui làm.

Ông tự mình bước xuống hố, lấy con búa to để bên cạnh, định đập nắp quan tài. Nhưng khi chiếc búa vừa chạm vào, một tiếng “cốp” vang lên sắc lạnh đến gai người. Cả đám rùng mình. Rõ ràng cỗ quan tài này cứng đến khó tin.

Một cơn gió lạnh quét qua dù trời đang nắng nhẹ.

Cả xóm hiếu kỳ kéo đến xem. Một bác lớn tuổi lắc đầu:

— Quan tài chôn sâu mà gỗ còn mới vậy, chẳng lành đâu nghen Chín. Người ta nói mấy quan tài này thuộc về dòng họ quyền quý xưa, có bùa trấn. Đụng vô dễ gặp chuyện lắm.

— Bùa với ngải gì! Vàng thì chỉ có một!
Ông Chín hậm hực, càng muốn mở bằng được.

Ông lấy xà beng, gõ mạnh một góc. Tiếng gỗ vang lên trầm đục. Đám đông im phăng phắc. Rồi một tiếng “rắc” nhỏ vang lên — kẽ nắp tách ra một đường bằng lưỡi dao.

Ông Chín thở phào, nói trong sự hưng phấn:

— Được rồi! Mở nắp!

Hai thanh niên lực lưỡng trèo xuống giúp ông. Vừa nhích nắp quan tài lên, một luồng khí lạnh phả ra, mùi ngai ngái, ẩm mốc trộn lẫn thứ gì đó tanh nhẹ.

arrow_forward_ios

Watch More

Mọi người dạt ra.

Nắp quan tài bật lên hoàn toàn.

Và rồi… họ nhìn thấy nó.

Bên trong không phải bộ xương khô như họ tưởng. Là một xác người phụ nữ mặc áo gấm đỏ, mặt vẫn nguyên vẹn như đang ngủ. Da không mục nát mà trắng bệch, mái tóc dài đen nhánh trải khắp đáy quan tài. Ở giữa hai tay nàng là một chiếc hộp gỗ nhỏ.

Không ai nói nổi một lời.

Ông Chín tim đập liên hồi, nhưng tham vọng lấn át nỗi sợ. Ông thò tay định cầm chiếc hộp.

Đúng lúc đó, mắt của người đàn bà… hé mở.

Chỉ một khe nhỏ. Nhưng đủ để tất cả rụng rời.

— Trời đất ơi! Nó mở mắt! — ai đó hét lên.

Mấy người nhảy khỏi hố đất, chạy tán loạn. Chỉ còn mình ông Chín đứng ngây ra, chân run bần bật.

Đôi mắt ấy trắng dã, không có đồng tử, nhìn lên nắp quan tài như muốn thoát ra.

Mặt đất bỗng rung nhẹ.

Đèn trước nhà chớp tắt.

Không khí đặc quánh lại.

Một giọng nói không phải tiếng người, giống hơi thở, giống tiếng gió rít, thì thầm ngay sau lưng ông:

— Trả… lại…

Ông Chín giật mình quay phắt, nhưng không thấy ai. Khi nhìn xuống quan tài, đôi mắt trắng dã đã mở to, nhìn thẳng vào ông.

Bất chợt, tay của người đàn bà giật một cái.

Rồi một cái nữa.

Rồi… nắm chặt lấy cổ tay ông Chín.

Ông thét lên kinh hoàng, cố giật tay ra nhưng lực giữ mạnh đến không tưởng. Từ dưới quan tài, gương mặt người đàn bà như nở căng, hai gò má kéo giật sang hai bên, miệng từ từ mở ra một cách dị dạng, rộng hơn cả mức bình thường.

Tiếng gió gào bên tai ông:

— Trả lại những gì không thuộc về ngươi…

Đám xóm chạy lại nghe tiếng kêu, lao xuống kéo ông Chín lên. Nhưng dù mấy người đực rựa cùng cố, cánh tay ấy như bị một thứ vô hình hút chặt xuống.

Cuối cùng, một tiếng “bụp” như xé thịt vang lên — ông Chín được kéo lên khỏi hố.

Còn bàn tay trái của ông…
không còn nữa.

Máu tuôn xối xả. Ông ngất lịm.

Quan tài bỗng đóng sập lại như có ai từ bên trong đẩy mạnh.

Ông Chín được đưa đi bệnh viện, sống sót nhưng kiệt sức, mê man suốt ba ngày. Khi tỉnh dậy, ông lảm nhảm liên tục:

— Bà ấy… bà ấy kêu tui trả lại… Tui không có lấy gì hết… Bà tha cho tui…

Cả xóm hoảng sợ, lập bàn thờ tạm và mời thầy pháp về. Vị thầy, khoảng hơn bảy mươi tuổi, nhìn quan tài chỉ một giây đã tái mặt:

— Đây là loại huyệt phong thủy cực hiếm. Người phụ nữ này là “người được phong ấn”, không phải người thường. Cổ quan tài này có bùa trấn yểm từ trăm năm trước. Ai mở ra sẽ giải phong ấn.

— Giải phong ấn là sao thầy?
Một người hỏi, run rẩy.

Thầy pháp thở dài:

— Nghĩa là thứ bị trấn… đã được thả ra.

Cả xóm im phăng phắc.

— Có cách nào đóng lại không thầy?

— Có. Nhưng phải trả lại món đồ của bà ấy. Trong quan tài có một chiếc hộp, ai đã chạm vào?

Mọi ánh mắt dồn về phía ông Chín — người đã thò tay vào, dù chưa cầm được hộp.

Người thầy lắc đầu:

— Ông ấy không giữ, nhưng sự tham lam đã khiến phong ấn mở. Giờ phải trả lễ gấp, xin lỗi long mạch và cầu cho linh hồn ấy yên ổn trở lại. Nếu không…
Ông nhìn xuống đất, giọng trầm xuống.
— Những chuyện khác còn tệ hơn nhiều.

Nghe mà ai cũng rụng rời.

Đêm đó, khi cả xóm tập trung trước nhà ông Chín để làm lễ, thì một sự việc xảy ra.

Quan tài… tự mở.

Không ai dám đến gần.

Một vệt nước đen từ trong tràn ra, như máu loãng nhưng có mùi tanh ngái. Từ bên trong, tóc đen bắt đầu trườn ra như những con rắn, bò dần lên miệng hố.

Người thầy pháp lập tức ném nén hương vào, miệng đọc chú. Tóc rụt lại, quan tài rung lên dữ dội như có ai bên trong đập mạnh.

Thầy quát:

— Nhanh! Đóng quan tài lại!

Bốn năm người đàn ông dồn lực đẩy nắp xuống. Khi nắp vừa khít, thầy đặt bùa trấn lên, đọc chú liên tục. Mãi hơn mười phút sau, quan tài mới chịu yên.

Mọi người mệt lả.

Thầy pháp quay sang ông Chín, đang ôm cánh tay cụt run không ngừng.

— Ông đã đánh thức linh hồn bị phong ấn. Nhưng may là chưa hoàn toàn. Từ giờ trở đi, đừng bao giờ động tới thứ gì không thuộc về mình. Nếu quan tài đó lại mở thêm lần nữa… tôi không chắc sẽ giữ được linh hồn bà ấy không quật cả xóm.

Ông Chín khóc như đứa trẻ.

Sau buổi đó, quan tài được lấp đất lại thật sâu, phủ bùa khắp mặt đất. Không ai dám bén mảng quanh khu vực ấy nữa, kể cả ban ngày. Nhà mới của ông Chín bỏ dở, ông chọn chuyển đi nơi khác sống với các con.

Nhưng có một điều người ta truyền tai nhau:

Mỗi khi trời sắp mưa, ở khu đất ấy…
lại nghe tiếng gõ nhẹ từ dưới lòng đất.
Ba tiếng, đều đặn.

Như thể ai đó đang cố dậy.

Và đợi ngày được mở ra lần nữa.

Bài viết Vừa nhích nắp quan tài lên, một luồng khí lạnh phả ra, mùi ngai ngái, ẩm mốc trộn lẫn thứ gì đó tanh nhẹ. đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Không ai biết, Duy đang nợ một khoản tiền khổng lồ do đánh bạc, và đám cưới này chỉ là vở kịch do mẹ anh dựng nên để xoa dịu ông nội – người đang muốn cắt quyền thừa kế của Duy. Thảo được thuê làm “vợ hợp đồng” trong 3 tháng, chỉ cần giữ hình ảnh một nàng dâu hiền lành, ngoan ngoãn.

Tưởng đâu mọi chuyện sẽ trót lọt, nhưng ngay đêm tân hôn, khi Duy bước vào phòng tân hôn với vẻ chán chường, anh suýt ngã quỵ khi nhìn thấy Thảo ngồi sẵn trên giường, khuôn mặt trang điểm nhẹ nhàng, tóc xõa ngang vai, ánh nhìn bình thản nhưng sâu hun hút — và đặc biệt là… chiếc váy cưới trắng trên người cô được thay bằng bộ đồ ngủ đỏ rực, vén cao để lộ những vết sẹo dài chằng chịt trên đùi và cánh tay.

Cả người cô run lên, nhưng giọng nói lại đầy bình tĩnh:

“Anh đừng lo, em không cần anh phải chạm vào. Em chỉ cần hoàn thành vai diễn của mình thôi.”

Duy sững sờ. Lần đầu tiên anh không nhìn thấy “một cô gái quê” như lời mẹ nói, mà là một người đàn bà mang trong mình cả bí mật và tổn thương.

Sáng hôm sau, cả nhà hốt hoảng khi thấy ông nội Duy – người bị tai biến nhiều năm – đột nhiên yêu cầu gặp riêng Thảo. Sau buổi nói chuyện kéo dài hơn 2 tiếng, ông ra lệnh sang tên một phần tài sản cho Thảo, khiến cả nhà sững sờ.

Và chính lúc đó, sự thật dần hé lộ: Thảo không phải người xa lạ. Cô là con gái ruột của người phụ nữ từng cứu sống ông nội Duy trong trận cháy biệt thự 20 năm trước, nhưng sau đó bị nhà họ Trần chối bỏ vì thân phận thấp kém.

Đám cưới tưởng là màn kịch lại hóa ra là cái bẫy mà số phận đã giăng ra để lột trần lòng người.Còn Duy, người thiếu gia ngạo mạn, cuối cùng phải cúi đầu trước cô vợ “hợp đồng” mà anh từng khinh thường — người duy nhất khiến anh hiểu ra thế nào là nhân quả và tình yêu thật sự.

Bài viết Thuê Gái Quê về để Làm Vợ hào môn che mắt cả họ, Thiếu Gia “Khóc Thét” Khi đêm tân hôn nhìn thấy vợ xuất hiện trên giường với bộ dạng… đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Ban đầu, mọi người nghĩ bà cụ có con cháu ở xa, cần hỗ trợ thường xuyên. Nhưng càng về sau, sự việc càng bất thường. Cụ gửi những khoản tiền không hề nhỏ, có khi cả chục triệu. Mỗi lần ký vào giấy tờ, đôi bàn tay gầy guộc của bà run run, ánh mắt thì thấp thoáng sự lo lắng, như sợ hãi một điều gì đó.

Nhân viên ngân hàng tên Lan bắt đầu nghi ngờ. Cô đã khéo léo hỏi chuyện, nhưng bà cụ chỉ ấp úng:
– Tôi… tôi gửi cho cháu tôi, nó cần gấp.

Nhưng Lan nhận ra ánh mắt né tránh ấy, không giống một người đang vui vẻ giúp đỡ con cháu. Càng nghĩ, cô càng thấy bất an. Cô liền báo lại với quản lý chi nhánh. Sau khi bàn bạc, ban lãnh đạo quyết định trình báo cảnh sát, bởi lo ngại cụ bà có thể đang là nạn nhân của một vụ lừa đảo hoặc tống tiền.

Ngay chiều hôm đó, một tổ công an đã cùng nhân viên ngân hàng đến tận nhà cụ. Căn nhà nằm trong một con hẻm nhỏ, cánh cửa gỗ cũ kỹ khép hờ. Khi tiếng gõ cửa vang lên, từ trong chỉ có tiếng thở khò khè của người già vọng ra. Mãi một lúc sau, bà cụ mới ra mở cửa.

Vừa bước vào, tất cả mọi người đều choáng váng.

Ngôi nhà chật hẹp, tối om, chỉ có vài vật dụng cũ. Trên chiếc giường nhỏ, một người đàn ông trung niên đang nằm co quắp, cơ thể gầy gò, hai chân teo tóp không thể cử động. Bà cụ run run giới thiệu:
– Đây là con trai tôi… nó bị tai nạn giao thông hơn mười năm trước, từ đó nằm liệt một chỗ.

Người đàn ông yếu ớt ngước mắt nhìn, ánh mắt chất chứa sự bất lực. Hóa ra, toàn bộ số tiền bà gửi đi không phải cho ai xa lạ, mà là để thanh toán viện phí, thuốc men và cả những khoản nợ đã vay để chạy chữa cho con trai.

Bà cụ bật khóc, đôi vai gầy rung lên:
– Tôi sợ mọi người biết thì thương hại, nên chỉ nói dối là gửi cho cháu. Con tôi từng là trụ cột trong nhà, vậy mà giờ chỉ còn tôi già nua lo toan. Nó vẫn luôn dặn tôi cố giữ bí mật, không muốn ai phiền lòng.

Cảnh sát và nhân viên ngân hàng lặng người. Họ tưởng bà bị lừa đảo, nào ngờ đằng sau là một bi kịch gia đình đầy thương tâm.

Lan tiến lại gần, cầm lấy bàn tay nhăn nheo của bà:
– Cụ ơi, sao cụ không nhờ hàng xóm hay chính quyền địa phương giúp đỡ?

Bà chỉ lắc đầu, nước mắt chảy dài:
– Tôi quen chịu đựng rồi. Miễn sao còn có thể lo cho con từng ngày, tôi nguyện làm tất cả.

Câu chuyện nhanh chóng lan truyền trong khu phố. Người dân, các tổ chức từ thiện, thậm chí chính quyền địa phương đã chung tay hỗ trợ. Một quỹ nhỏ được lập ra để giúp hai mẹ con trang trải chi phí điều trị.

Ngày nhận được sự trợ giúp đầu tiên, bà cụ nắm chặt tay con trai, nghẹn ngào:
– Con à, hóa ra mình không đơn độc. Vẫn còn nhiều tấm lòng tốt ngoài kia.

Người con, dù yếu ớt, cũng cố gượng mỉm cười, đôi mắt ánh lên niềm hy vọng.

Từ hôm đó, ngôi nhà nhỏ không còn u ám như trước. Những người hàng xóm thường ghé qua trò chuyện, giúp bà cụ dọn dẹp. Các y bác sĩ tình nguyện tới tận nơi thăm khám. Còn bà cụ, tuy tuổi đã cao, sức lực hạn chế, nhưng tâm hồn như được hồi sinh.

Câu chuyện về bà cụ 82 tuổi một tuần gửi tiền 14 lần không chỉ là lời cảnh tỉnh về những dấu hiệu bất thường cần được quan tâm, mà còn là minh chứng rằng: đằng sau mỗi hành động kỳ lạ, đôi khi ẩn chứa một nỗi đau sâu thẳm mà ta chẳng thể ngờ.

Và hơn hết, nó nhắc nhở rằng: lòng nhân ái và sự sẻ chia có thể biến đổi cả một cuộc đời, dù trong những tháng ngày tưởng chừng tăm tối nhất.

Bài viết Bà cụ 82 tuổi một tuần gửi tiền 14 lần, nhân viên ngân hàng sinh ng;hi liền gọi 113, khi cửa mở ra ai nấy đều choáng váng đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Tôi sinh ra và lớn lên trong một gia đình không có bố, chỉ có mẹ và tôi nương tựa vào nhau sống qua ngày. Mẹ tôi là công nhân làm việc ở khu công nghiệp, tảo tần từ sáng đến tối, vừa làm mẹ, vừa làm bố. Mẹ dạy tôi phải mạnh mẽ, nhưng cũng chưa từng ngăn tôi mơ về một người bố.

Năm tôi 12 tuổi, mẹ lấy chồng. Người đàn ông ấy tên Minh, là dân kỹ sư xây dựng, chuyển từ TP.HCM ra Bắc làm việc, hiền lành, ít nói nhưng tôi không có thiện cảm với chú ấy. Bởi tôi không hề muốn có người lạ nào chen vào cuộc sống hai mẹ con.

Dù chú Minh cố gắng thân thiện, mua bánh cho tôi, giúp tôi làm bài tập, sửa cái xe đạp cà tàng tôi đi học… tôi vẫn giữ một khoảng cách vô hình. Trong lòng tôi luôn lặp đi lặp lại một câu, ông ấy không phải bố tôi.

Tôi lớn dần. Lên cấp 3, tôi học xa nhà, chú Minh bắt đầu chuyển khoản đều đặn cho tôi 5 triệu mỗi tháng, gọi là tiền tiêu vặt, học thêm, ăn uống, mua sách vở. Tôi chưa từng hỏi, chú cũng chưa bao giờ giải thích. Tôi nghĩ đơn giản rằng có lẽ chú nhiều tiền, nên cho là cho vậy thôi.

Mẹ không nói nhiều. Chỉ có lần, bà vuốt tóc tôi và bảo:

– Chú Minh thương con như con ruột. Sau này con phải đối xử tốt với chú ấy nhé.

Tôi không trả lời.

Mẹ bảo bố dượng thương tôi như con ruột. (Ảnh minh họa)

Rồi tôi vào đại học, càng đi xa nhà hơn. Tiền tiêu vặt vẫn là 5 triệu đều đặn mỗi tháng. Lúc ấy, tình cảm tôi dành cho chú ấy đã khác, nhưng tôi vẫn không thể gọi chú là “bố”. Tôi vẫn mang theo sự cảnh giác và xa cách, dù ông chưa từng làm gì khiến tôi tổn thương.

Đến khi tôi học xong thạc sĩ, mẹ đổ bệnh. Căn bệnh ung thư gan đến nhanh như một cơn bão. 3 tháng sau, mẹ qua đời, không kịp nói lời cuối với tôi.

Trong lúc dọn dẹp lại đồ đạc, tôi tìm thấy một tập hồ sơ cũ mẹ cất trong ngăn tủ. Bên trong là thỏa thuận ly hôn giữa mẹ và bố ruột tôi từ khi tôi mới 2 tuổi. Trên đó ghi rõ ràng: “Bố ruột đồng ý chu cấp 10 triệu đồng mỗi tháng cho đến khi con gái học xong đại học”.

Tôi lặng người. Từ bé đến lớn, tôi chưa từng nghe mẹ nhắc đến chuyện chu cấp. Tôi chưa từng thấy bóng dáng người đàn ông đó. Mỗi tháng tôi chỉ nhận 5 triệu từ chú Minh.

Tôi cố tìm số điện thoại của bố ruột rồi gọi cho ông, người mà tôi chỉ nhớ qua một tấm ảnh nhỏ trong ví mẹ. Đầu dây bên kia, ông chỉ nói một câu:

– Bố gửi tiền đầy đủ mỗi tháng, chưa từng thiếu con đồng nào đâu. Thế là bố đã hết trách nhiệm rồi, giờ con còn gọi làm gì?

Tôi sốc. Tôi giận. Tôi thấy mình bị lừa dối. Tôi mang bản thỏa thuận về nhà, đặt lên bàn trước mặt bố dượng, nước mắt rơi không kìm được:

– Số tiền này… suốt những năm qua, là từ bố ruột con gửi, đúng không?

Chú Minh im lặng một lúc lâu. Rồi ông mở ngăn kéo, lấy ra một cuốn sổ tay dày. Bên trong ghi rõ từng khoản chi tiêu của tôi gồm học phí, thuê nhà, sách, ăn uống, cả những lần tôi về quê thăm mẹ. Mỗi đồng tiền đều được chú ghi cẩn thận, ngay ngắn như giữ một điều gì rất thiêng liêng.

Đến khi tôi học xong thạc sĩ, mẹ đổ bệnh. (Ảnh minh họa)

Cuối cùng, chú chỉ nói một câu:

– Mẹ con không muốn con biết… bà sợ con lại hy vọng rồi thất vọng thêm một lần nữa, giống như bà ấy đã từng. Mỗi tháng đưa con 5 triệu là vì sợ con tiêu hoang, số còn lại bố mẹ luôn tiết kiệm để dành cho con sau này.

Tôi bật khóc nức nở. Tôi nhớ lại giọng nói lạnh lùng của bố ruột, nhớ về tất cả những lần mình lạnh lùng, thờ ơ với bố dượng. Tôi nhớ cả sự chăm sóc của bố dượng trong suốt những năm qua. Có lần tôi bệnh, bố dượng ngồi cả đêm chườm khăn, nấu cháo, không ngủ phút nào. Tôi nhớ có hôm mưa to, xe tôi chết máy, chính ông là người đến đón.

Sáng hôm sau, tôi đứng trước cửa phòng bố dượng, gõ nhẹ. Ông đang ngồi lặng lẽ nhìn ảnh cưới của mẹ tôi. Tôi khẽ gọi:

– Bố ơi…

Ông quay đầu lại, sững người, rồi chậm rãi gật đầu, mắt đỏ hoe.

– Dậy rồi thì ra ăn sáng đi con, hôm nay bố nấu món con thích.

Ông nói, giọng run run, vì đây cũng là lần đầu tiên ông xưng “bố” với tôi. Bữa sáng hôm đó chỉ là trứng rán, canh rau muống, nhưng tôi chưa từng thấy ấm lòng đến thế.

Khoảnh khắc đó tôi nhận ra đây mới là người bố thực sự của tôi, người đàn ông âm thầm dùng tình thương của mình che chở cho tôi như một người bố thực thụ dù chẳng có giọt máu chung nào. Và số tiền 5 triệu mỗi tháng kia, mẹ và bố dượng giấu tôi không phải để lừa dối, mà chỉ mong tôi lớn lên trong đủ đầy, không oán hận, cũng không chờ đợi điều gì từ một người đã rời đi.

Bài viết Bố dượng mỗi tháng cho 5 triệu tiêu vặt, sau khi mẹ mất, tôi mới biết tiền đó từ đâu mà có đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Bà Hường tức điên, đứng giữa sân chỉ thẳng mặt mụ đó:

“Tối nay tôi khoá đồng nước nhà bà luôn, cho biết thế nào là đời!”

Cả xóm nghe ầm lên, ai cũng nghĩ mai lại kéo nhau ra họp hoà giải như mọi lần.

Nhưng đêm đó… mọi thứ bắt đầu lạ.

Nửa đêm – chuồng gà náo loạn

Gà trong trang trại của ông Mạnh – gần hai nghìn con – bỗng náo loạn như có người phá. Cả nhà bật dậy mở đèn pin chạy ra xem thì thấy:

Gà bay tán loạn khỏi chuồng

Con đậu trên xà, con kêu rít lên

Một vài con lao vào tường như hoảng loạn

Ông Mạnh tưởng trăn hay mèo hoang vào chuồng, vác đèn soi từng góc nhưng không phát hiện gì. Đến hơn 2 giờ sáng, gà mới bắt đầu yên lại.

Cả nhà nghĩ chỉ là chuyện lạ một đêm.

Sáng hôm sau – cú sốc

5 giờ sáng, ông Mạnh mở chuồng cho gà ăn thì rụng rời tay chân.

Hơn một nửa số gà – cả trống lẫn mái – nằm im bất động, cổ nghoẹo, chân co quắp, không tiếng kêu.

Bà Hường ngã quỵ ngay trước cửa chuồng

Con gái gào khóc như điên

Ông Mạnh run rẩy, mặt tái mét

Gà chết la liệt ngay trước ngày xuất bán – mất trắng cả trăm triệu.

Ông Mạnh hoảng loạn gọi thú y, công an xã, cả lãnh đạo thôn xuống xem.

Camera được mở – sự thật hiện ra

Tối hôm trước, chuồng gà đã được lắp camera chống trộm. Khi mở lại, cả nhà ngồi chết lặng.

Không phải ma, không phải ai hãm hại.

Chính công nhân của ông Mạnh đã lén vào chuồng lúc 11 giờ đêm.

Camera ghi lại rõ từng cảnh:

Cậu công nhân trẻ tên Phước lén mở kho thức ăn

Trộn vào máng một thứ gì đó từ túi nilon

Rồi rời đi trong im lặng

Lúc bị gọi lên, Phước cúi mặt, mặt cắt không còn giọt máu.

Lý do khiến cả nhà ông Mạnh “đứng hình”:

Phước khai:

“Cháu bị mụ già nhà cuối xóm kích động. Mụ bảo ông bà định cắt nước nên kêu cháu dằn mặt, chỉ làm gà yếu chứ không chết… cháu không ngờ…”

Thì ra mụ già quỵt nợ kia từng nhiều lần thuê cậu công nhân đến sửa ống, quét sân, đưa đón cháu – trả tiền hậu hĩnh. Đêm đó, mụ ta xúi:

“Làm nhẹ thôi cho nhà nó sợ, cái loại thiếu đức cắt nước nhà già mày phải cho biết mặt!”

Nhưng thứ mụ đưa – vốn là thuốc sát trùng cực mạnh – làm gà chết cấp tính hàng loạt chỉ sau vài giờ.

Kết thúc – và cái giá phải trả
Phước bị công an tạm giữ

Mụ già bị hàng xóm đồng loạt làm đơn tố cáo

Vợ chồng ông Mạnh mất trắng lứa gà lớn nhất năm

Đêm đó, bà Hường ngồi ngoài sân, mắt sưng đỏ, thở dài:

“Mất gà còn bù được… nhưng mất niềm tin vào người mình nuôi từ bé mới đau…”

Xóm nhỏ Mỏ Cạn – nơi ngỡ bình yên – cả tháng sau vẫn rúng động.

Không có ma, không có bùa ngải.
Chỉ có lòng người – đôi khi còn đáng sợ hơn cả bóng đêm.

Bài viết Vợ ông Mạnh – bà Hường – nóng má;/u vì mụ già đanh đá nhà cuối xóm nợ tiền cám gà cả nửa năm vẫn không chịu trả, còn vênh mặt thách đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Trong con ngõ nhỏ ngoại thành, ai cũng biết ông Bằng – một ông cụ ngoài 70 tuổi, gầy gò, lưng còng, ngày ngày tần tảo chăm sóc cháu gái mồ côi tên An, mới 10 tuổi. Bố An đi làm xa, mẹ mất từ khi bé chưa nhớ mặt. Ông nội là chỗ dựa duy nhất.

Cả xóm đều thương cảnh hai ông cháu nương tựa vào nhau. Sáng nào cũng vậy, ông dắt tay An đến trường, chiều lại lụi hụi lo cơm, dạy cháu học. Tình thương ông dành cho An ai cũng cảm nhận được.

Thế nhưng, một buổi trưa oi ả đầu thu, bà Lành – hàng xóm sát vách – sang chơi, bất ngờ nhìn thấy một cảnh tượng khiến bà hốt hoảng.

Cửa nhà ông Bằng khép hờ. Bà định bước vào gọi thì chợt nghe tiếng ông thì thào gấp gáp:
– “An ơi, đừng ngủ, tỉnh lại đi, đừng làm ông sợ…”

Qua khe cửa, bà thấy ông ôm chặt cháu gái trong lòng, liên tục lay gọi, còn An thì nằm im, mặt tái xanh. Bà giật mình, tim đập thình thịch. Trong đầu thoáng lên những suy nghĩ đáng sợ: một ông già ở nhà một mình với cháu, nay cháu lại bất tỉnh trong vòng tay ông… Điều này quá bất thường!

Không kịp suy nghĩ nhiều, bà run rẩy rút điện thoại gọi 113, báo tin có “dấu hiệu nguy hiểm” trong nhà hàng xóm.

Chỉ 10 phút sau, công an và xe cấp cứu lao đến. Cả ngõ náo loạn. Người dân hiếu kỳ bu quanh, xì xào nghi ngờ:
– “Không lẽ ông già làm gì cháu?”
– “Trời đất, nghe mà rùng mình…”

Khi cửa bật mở, ai cũng nín thở. Trước mắt họ, ông Bằng đang bế An trên tay, mặt ông đẫm mồ hôi, đôi mắt đỏ hoe. Thấy công an và bác sĩ, ông luống cuống kêu lên:
– “Cứu cháu tôi với! Nó ngất từ lúc sáng, tôi lay mãi không tỉnh!”

Các bác sĩ vội kiểm tra. Sau vài phút, họ thở phào:
– “Cháu bé bị tụt đường huyết nặng, cần đưa vào bệnh viện ngay!”

Đám đông ồ lên. Những nghi ngờ ban nãy bỗng hóa thành ngượng ngập. Người ta nhìn nhau, thấy xót xa vì đã vội vàng nghĩ xấu cho ông cụ.

Ông Bằng nước mắt chảy dài, vừa chạy theo cáng của cháu vừa run run:
– “Tại tôi nghèo, không có tiền mua đồ ăn bổ dưỡng… Sáng nó bảo no, tôi tưởng thật, ai ngờ…”

Trong bệnh viện, sau khi được cấp cứu kịp thời, An dần tỉnh lại. Cô bé mệt mỏi nhìn ông, khẽ thì thầm:
– “Ông đừng khóc, con không sao… Con chỉ mệt thôi…”

Ông ôm chặt cháu, nghẹn ngào:
– “Ông sợ lắm, tưởng mất cháu rồi. Ông chỉ còn mình cháu thôi…”

Các bác sĩ giải thích: An mắc tiểu đường bẩm sinh, cần chế độ ăn uống đặc biệt, nếu không dễ rơi vào nguy hiểm. Ông Bằng nghe xong, lặng đi. Ông biết tuổi mình đã cao, sức yếu, tiền bạc eo hẹp, nay thêm bệnh của cháu thì khó khăn chồng chất.

Lúc ấy, bà Lành tiến đến, nắm chặt tay ông:
– “Tôi xin lỗi vì đã hiểu lầm, nhưng nhờ vậy mà xe cứu thương tới kịp. Từ nay, anh không một mình đâu. Cả xóm sẽ cùng lo cho cháu.”

Ông quay sang, thấy ánh mắt bà đầy chân thành. Ông khẽ gật, đôi mắt nhòe lệ nhưng lòng ấm lên.

Sau biến cố ấy, người trong xóm càng thương yêu An nhiều hơn. Mọi người góp tiền, góp gạo, ai có gì tốt đều mang sang. Trường học cũng đặc biệt quan tâm, sắp xếp bữa ăn riêng cho bé.

Câu chuyện dần lắng xuống, nhưng mỗi khi nhớ lại khoảnh khắc nghi ngờ ban đầu, bà Lành vẫn rùng mình. Bà nói với hàng xóm:
– “Có những lúc, chúng ta dễ nghĩ sai về người khác. Nhưng tình thương của ông Bằng dành cho cháu thì không ai có thể phủ nhận.”

Từ đó, hình ảnh ông nội còng lưng dắt tay cháu gái đi học lại trở thành biểu tượng ấm áp trong xóm nhỏ. Và chính lần “gọi 113 vì hiểu lầm” ấy đã cứu sống bé An, đồng thời gắn kết tình làng nghĩa xóm thêm bền chặt.

Bài viết Ông nội chăm cháu gái 10 tuổi mỗi ngày, một hôm bà hàng xóm thấy điều kỳ quái khi sang chơi, bà liền gọi 113 gấp… đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.

Cánh cửa phòng khám bật mở. Tôi ngẩng đầu, và trái tim như ngừng đập. Người đàn ông đứng đó, áo blouse trắng phẳng phiu, đôi mắt sắc lạnh quen thuộc đến đau lòng. Là anh, Minh – chồng cũ của tôi. Ba năm kể từ ngày chúng tôi ký vào tờ giấy ly hôn, tôi không ngờ lại gặp anh trong hoàn cảnh này. Anh cầm bảng kết quả khám bệnh, mắt lướt qua các dòng chữ, không thèm nhìn tôi. Giọng anh vang lên, lạnh lùng và đầy châm chọc:

“Ba năm rồi, vẫn chẳng tìm nổi một người đàn ông đi khám cùng à?”

Tôi cắn môi, cơn đau trong bụng như hòa lẫn với nỗi đau trong lòng. Những ký ức cũ ùa về – những ngày tháng hạnh phúc ngắn ngủi, rồi những trận cãi vã, sự xa cách, và cuối cùng là tờ đơn ly hôn tôi đặt trước mặt anh. Tôi ngẩng đầu nhìn trần nhà, cố kìm dòng nước mắt đang chực trào. Không phải vì lời mỉa mai của anh, mà vì tôi biết, anh vẫn luôn giỏi làm tổn thương người khác bằng những câu nói sắc như dao.

Anh lật tiếp tờ giấy, giọng vẫn đều đều: “Gọi người nhà tới đi, bệnh cô cần phẫu thuật, phải bàn với người thân về phương án điều trị.” Rồi, như để nhấn mạnh, anh bổ sung: “Đừng có tìm tôi, chúng ta đã ly hôn rồi.”

Tôi mím môi, không đáp. Người nhà ư? Ba mẹ tôi ở xa, bạn bè thân thì giờ này chắc đang ngủ say. Tôi chỉ có một mình. Nhưng tôi không muốn anh thấy sự yếu đuối của mình. “Tôi sẽ tự lo,” tôi nói, giọng khàn đi vì đau. Anh nhướn mày, lần đầu tiên nhìn thẳng vào tôi, nhưng ánh mắt ấy không chút cảm xúc.

“Được thôi,” anh nói, quay đi, gọi y tá chuẩn bị phòng mổ. Tôi được đẩy vào một căn phòng lạnh lẽo, mùi thuốc sát trùng nồng nặc. Nằm trên bàn mổ, tôi nghe loáng thoáng tiếng anh chỉ đạo các y tá, giọng anh bình tĩnh, chuyên nghiệp, như thể tôi chỉ là một bệnh nhân bình thường. Có lẽ, với anh, tôi thực sự chỉ là như vậy.

Ca mổ diễn ra nhanh chóng. Khi tỉnh dậy, tôi thấy mình nằm trong phòng hồi sức, cơ thể mệt mỏi nhưng cơn đau đã dịu đi. Một nữ y tá trẻ tuổi bước vào, đặt một cốc nước ấm bên cạnh. “Cô may mắn lắm,” cô ấy nói, giọng dịu dàng. “Bác sĩ Minh đã xử lý rất nhanh, nếu chậm chút nữa, viêm ruột thừa vỡ thì nguy hiểm lắm.”

Tôi gật đầu, không nói gì. Minh, anh vẫn luôn giỏi trong công việc, tôi không phủ nhận điều đó. Nhưng tôi không muốn nghĩ về anh nữa. Tôi chỉ muốn rời khỏi đây, rời khỏi nơi mà ký ức và hiện tại đan xen đau đớn.

Ngày hôm sau, tôi được xuất viện. Khi nhận giấy tờ từ y tá, tôi vô tình nghe được cuộc trò chuyện của hai bác sĩ ở hành lang. “Bác sĩ Minh đêm qua trực cả đêm, xong ca mổ của cô gái đó còn ở lại kiểm tra thêm mấy lần. Lạ thật, anh ấy bình thường đâu có tỉ mỉ thế với bệnh nhân.”

Tôi khựng lại, tim như thắt lại. Anh ấy… ở lại vì tôi? Không, chắc chỉ là trách nhiệm công việc. Tôi tự nhủ, cố gắng xua đi ý nghĩ ngớ ngẩn ấy. Nhưng khi mở túi đồ cá nhân, tôi thấy một mẩu giấy nhỏ kẹp trong ví. Chữ viết tay của Minh, nét chữ quen thuộc mà tôi từng yêu: “Nghỉ ngơi cho khỏe. Đừng để tôi phải gặp lại cô trong phòng cấp cứu lần nữa.”

Tôi bật cười, nhưng nước mắt lại rơi. Hóa ra, dưới lớp vỏ lạnh lùng và những lời châm chọc, anh vẫn còn một chút quan tâm, dù chỉ là chút ít. Tôi gấp mẩu giấy lại, cất vào túi, rồi bước ra khỏi bệnh viện. Mưa đã tạnh, ánh nắng nhè nhẹ xuyên qua tán cây. Có lẽ, tôi và anh sẽ không bao giờ quay lại với nhau, nhưng khoảnh khắc này, tôi biết, cả hai chúng tôi đều đã tha thứ cho nhau, dù chỉ một chút, trong im lặng.

Bài viết Tôi không muốn nghĩ về anh nữa, tôi chỉ muốn rời khỏi đây, rời khỏi nơi mà ký ức và hiện tại đan xen đa;;u đ;;ớn đã xuất hiện đầu tiên vào ngày Tin nhanh.