Tái hôn tuổi U70 với vợ kém 15 tuổi, hai tháng sau tôi h-oảng s-ợ đến mức không dám đặt chân về nhà…
Ông Khoa từng là một người đàn ông thành đạt, có địa vị. Cả cuộc đời ông cống hiến cho công việc, hy sinh tất cả để nuôi dạy các con. Ông nghĩ rằng, khi về già, ông sẽ được hưởng phúc, được con cháu quây quần. Nhưng cuộc đời không như ông mong muốn. Vợ ông qua đời đã lâu, và những đứa con của ông, khi đã có cuộc sống riêng, dường như quên mất người cha già đang cô đơn.
Những bữa cơm một mình, những buổi tối im lặng, những giấc ngủ chập chờn vì nỗi cô đơn cứ thế gặm nhấm ông. Ông cảm thấy cuộc sống của mình thật vô vị, trống rỗng. Ông khao khát có một người bạn đời để chia sẻ, để cùng nhau đi qua những năm tháng cuối đời.
Rồi ông gặp bà Ngọc, một phụ nữ 51 tuổi. Bà Ngọc là người phụ nữ có vẻ ngoài hiền lành, dịu dàng, ăn nói khéo léo. Bà cũng là người đã từng trải qua nhiều biến cố trong cuộc sống, cũng từng sống trong cảnh cô đơn.
Hai người tìm thấy sự đồng cảm ở nhau. Sau vài tháng tìm hiểu, ông Khoa quyết định tái hôn với bà Ngọc.
“Cha ơi, cha có chắc không?” Con gái ông Khoa hỏi, giọng cô ấy đầy sự lo lắng. “Cha đã lớn tuổi rồi. Cha có nghĩ kỹ chưa?”…
Ông Khoa mỉm cười, đặt tay lên vai con gái:
— “Cha cô đơn quá rồi con ạ. Có người bầu bạn, dù chỉ vài năm cuối đời, cũng là hạnh phúc.”
Không ai trong gia đình phản đối kịch liệt, nhưng ông biết rõ, các con ông chưa bao giờ thật sự tin tưởng bà Ngọc.
Họ bảo bà quá khéo léo, quá nhẹ nhàng… đến mức khó lường.
Hai tháng sau lễ cưới
Ông Khoa bắt đầu cảm nhận rõ sự thay đổi trong chính ngôi nhà của mình.
Từ một nơi ấm cúng, thân quen, giờ ông thấy như kẻ lạ giữa chính căn nhà do mình xây dựng.
Bà Ngọc không còn là người vợ dịu dàng như những ngày đầu. Bà bắt đầu can thiệp vào mọi chuyện – từ sổ tiết kiệm, giấy tờ nhà đất, đến cả chuyện ông gặp gỡ bạn bè, đi chơi, ăn uống.
Căn bếp vốn là nơi ông vẫn tự tay pha trà mỗi sáng, giờ bị khóa trái mỗi đêm. Ông hỏi, bà chỉ cười:
— “Gì chứ, già rồi, đi lại lung tung lỡ té trong bếp thì sao.”
Ông bắt đầu thấy mất tự do ngay trong chính tổ ấm mình mong đợi.
Rồi một đêm, ông thức dậy giữa đêm vì khát nước, lần mò xuống bếp thì nghe tiếng bà Ngọc thì thầm trong điện thoại:
— “Ông già này có vẻ cứng đầu, vẫn chưa chịu chuyển tên sổ đỏ… Nhưng em có cách.”
Tim ông Khoa như ngừng đập.
Ông lặng lẽ quay về phòng, nằm trằn trọc suốt đêm.
Hôm sau, ông viện cớ “đi thăm bạn cũ” rồi không quay về.
Ông ở nhờ nhà người bạn thân, không nói với ai, tắt cả điện thoại. Ông sợ – sợ bị điều khiển, sợ mất hết những gì cả đời gầy dựng, sợ nhất là mình trở thành “con mồi dễ dụ” trong mắt một người phụ nữ mà ông từng tin tưởng.
Ba ngày sau, ông nhờ luật sư riêng kiểm tra lại toàn bộ giấy tờ.
Quả nhiên, bà Ngọc đã đem giấy tờ nhà đi photo, từng bước chuẩn bị uỷ quyền chuyển nhượng.
May thay, ông Khoa chưa ký bất cứ thứ gì.
Ông lập tức gửi đơn ly hôn, đồng thời khóa toàn bộ tài khoản, tài sản.
Cuối cùng, ông dọn về căn nhà cũ – ngôi nhà ngày xưa ông từng nghĩ sẽ sống cùng bà Ngọc đến cuối đời.
Nhưng lần này, ông khóa cổng kỹ càng. Không còn ai ra vào ngoài ông và… con chó nhỏ mà người bạn tặng ông để bầu bạn.
Con gái ông ôm ông khóc:
— “Con xin lỗi. Con đã nghi ngờ, mà không đủ mạnh mẽ để ngăn cha…”
Ông Khoa chỉ cười buồn:
— “Không sao. Cha cũng từng là một người đàn ông thông minh, nhưng cô đơn thì khiến mình mù quáng.”
Tái hôn tuổi U70, ông nhận ra một điều cay đắng:
Cô đơn đáng sợ, nhưng đặt niềm tin sai chỗ còn đáng sợ hơn.
Và đôi khi, không phải ai đến muộn cũng là người tử tế.
