Tôi tên là Hạnh. 35 tuổi. Là một giáo viên cấp 3 ở quận Thanh Xuân, Hà Nội. Cuộc sống của tôi từng được mọi người ngưỡng mộ: chồng làm giám đốc chi nhánh ngân hàng, con gái học trường chuyên, nhà có xe, có nhà mặt phố, chẳng thiếu thứ gì.
Tôi từng nghĩ mình đã “an cư lạc nghiệp”, chỉ cần sống tử tế, làm người vợ hiền, mẹ đảm, là cả đời sẽ bình yên.
Cho đến một buổi chiều tháng Tám, khi tôi đang chấm bài thì có một cô gái trẻ tìm đến. Cô ta mặc váy trắng, tóc buộc cao, khuôn mặt non nớt nhưng ánh mắt lại sắc lạnh đến kỳ lạ.
“Chị là vợ anh Dũng đúng không ạ?” – cô ta hỏi, giọng nhẹ nhưng đầy ngạo nghễ.
Tôi gật đầu.
Cô ta mở túi, rút ra một tập giấy – là các bản in từ tin nhắn Zalo, hình ảnh chụp trong khách sạn, vân vân và mây mây. Tim tôi thắt lại. Người đàn ông trong ảnh, chính là chồng tôi.
Tôi lặng người. Gần như không còn nghe được lời cô gái nói sau đó, cho đến khi cô ta đặt thêm một tờ giấy nữa xuống bàn – một đơn tố cáo hành vi cưỡng bức.
“Tôi chưa gửi đơn này đi,” cô gái nói, “vì tôi nghĩ đến chị. Nếu chị đưa cho tôi hai tỷ, tôi sẽ để yên mọi chuyện. Mọi thứ tôi có, sẽ biến mất ngay sau khi nhận tiền.”
Tôi nghẹn họng. Tôi chưa bao giờ tưởng tượng chồng mình lại làm chuyện như vậy. Nhưng trong đầu tôi lúc đó chỉ có một suy nghĩ duy nhất: phải cứu anh ấy. Phải giữ gìn danh dự cho gia đình, cho con gái tôi.
Tôi xin cô ta ba ngày để xoay tiền. Sau đêm đó, tôi không ngủ. Tôi không nói gì với Dũng. Tôi âm thầm bán chiếc xe đứng tên mình, vay mượn từ bạn bè và lấy sổ đỏ nhà bố mẹ đẻ đem đi thế chấp ngân hàng. Ba ngày sau, tôi đưa cô ta đủ số tiền.
Tôi còn viết tay một tờ cam kết: “Khoản tiền này được gửi tặng tự nguyện, không liên quan đến pháp lý hay tranh chấp dân sự.” Chính tay tôi ký tên, đóng dấu vân tay.
Tôi ngỡ, mọi chuyện sẽ chấm dứt ở đó.
Nhưng đúng hai tuần sau, khi tôi về nhà sau buổi dạy, thì thấy nhà cửa trống hoác. Đồ đạc gần như bị chuyển đi hết. Tài khoản ngân hàng chung chỉ còn vài trăm nghìn. Điện thoại của chồng tôi không liên lạc được nữa. Con gái thì được đón về quê nội “nghỉ hè”.
Tôi hoảng hốt gọi ngân hàng, thì biết rằng sổ tiết kiệm 3 tỷ đứng tên chồng đã được tất toán cách đó vài ngày. Tôi kiểm tra pháp lý căn nhà – phát hiện chồng tôi đã sang tên từ ba tháng trước, cho một người phụ nữ tên H.T.L.
Tôi như phát điên.
Khi tôi thuê người lần ra danh tính cô gái đến tống tiền mình, thì sự thật còn tàn nhẫn hơn: cô ta không phải nạn nhân. Cô ta là tình nhân của chồng tôi từ gần một năm nay. Hai người hợp sức lừa tôi – tạo dựng kịch bản cưỡng bức, buộc tôi giao tiền trong trạng thái bị khống chế tâm lý. Và bằng lá thư “tặng tự nguyện” kia, tôi đã tự tay dâng toàn bộ tài sản còn lại cho họ.
Chồng tôi – người tôi yêu thương, tin tưởng gần 15 năm – biến mất như chưa từng tồn tại trong cuộc đời tôi.
Tôi ngồi sụp xuống nền nhà lạnh, giữa căn phòng trống rỗng, tay siết chặt tờ giấy cam kết, run rẩy trong cơn choáng váng, tê dại.
Tôi đã sống quá tử tế, quá tin người.
Tôi là một người vợ bị phản bội. Nhưng đau hơn, là tôi đã trở thành nạn nhân của chính lòng tin mù quáng của mình.
Sau cú sốc, tôi không còn nhận ra chính mình. Một tháng trôi qua, tôi sống như một cái bóng. Ăn không thấy ngon, ngủ toàn ác mộng. Nhưng có một điều duy nhất vẫn cháy âm ỉ trong đầu tôi: Tôi không thể để mọi chuyện kết thúc như vậy.
Không phải vì tiền. Mà là vì danh dự, lòng tin và sự khinh miệt mà họ dành cho tôi. Tôi muốn họ phải trả giá.
Tôi bắt đầu bằng việc thuê một văn phòng luật sư. Lúc đầu, ai cũng bảo tôi sẽ không làm được gì – tôi đã “tự nguyện” chuyển tiền, lại còn ghi giấy tay xác nhận. Về mặt pháp lý, chẳng có gì để kiện cả.
Nhưng tôi không bỏ cuộc.
Tôi bắt đầu lần mò từng chi tiết, từng mối quan hệ của chồng cũ. Những email anh ta quên đăng xuất trong máy tính ở nhà, các đoạn tin nhắn từ tài khoản cũ. Tôi mày mò học cách tra cứu mã số thuế, kiểm tra tài sản ẩn danh, thậm chí đăng nhập vào mạng lưới báo cáo tín dụng CIC bằng thông tin cá nhân của anh ta mà tôi vẫn còn giữ.
Tôi phát hiện ra: anh ta đã chuyển gần 4 tỷ sang tài khoản của cô sinh viên kia, nhưng sau đó chỉ vài tuần, số tiền đó được chuyển tiếp đến một tài khoản đứng tên người phụ nữ khác – chị ruột của cô ta. Một tài khoản hoàn toàn “sạch”.
Họ không thông minh như tôi nghĩ.
Tôi đem tất cả những bằng chứng đó – bao gồm lịch sử chuyển khoản, đoạn video trong khách sạn, lời nói trong clip ghi âm mà tôi bí mật lưu lại từ cuộc đối chất – tới gặp một luật sư hình sự giỏi. Sau hơn hai tháng thu thập chứng cứ, vị luật sư gật đầu: “Đây là dấu hiệu rõ ràng của một vụ lừa đảo chiếm đoạt tài sản có tổ chức.”
Tôi không còn là cô vợ ngoan hiền. Tôi chủ động làm đơn tố cáo, gửi tới Công an TP Hà Nội, kèm toàn bộ hồ sơ chứng minh kế hoạch dàn dựng cưỡng bức, lừa đảo và tẩu tán tài sản.
Không dừng ở đó, tôi liên hệ với tòa soạn một trang tin điện tử. Tôi không công khai tên thật, nhưng kể lại toàn bộ câu chuyện với đầy đủ chi tiết – như một lời cảnh tỉnh. Bài viết lan truyền nhanh chóng, người đọc bức xúc, chia sẻ ầm ầm. Cô “nữ sinh” kia bị dân mạng tìm ra Facebook, đào tung quá khứ, còn trường đại học nơi cô ta đang học cũng không thể ngồi yên.
Một buổi sáng, tôi nhận được tin từ công an: cô gái kia đã bị tạm giữ để điều tra. Chồng tôi thì vẫn trốn biệt, nhưng anh ta không ngờ rằng một trong những tài khoản đứng tên người thân của mình – dùng để rửa tiền – lại bị phong tỏa.
Tôi đứng trước gương, nhìn khuôn mặt gầy đi, nhưng ánh mắt thì không còn u sầu như trước nữa. Tôi không vui – không thể vui – nhưng tôi đã lấy lại được một phần công lý.
Chồng tôi cuối cùng cũng bị bắt sau ba tháng truy tìm, khi đang trốn trong một resort ở Phú Quốc dưới danh nghĩa khách du lịch. Lúc gặp anh ta tại phiên đối chất, tôi chỉ nói một câu:
“Anh hèn, nhưng tôi thì không ngu nữa đâu.”
Phiên tòa xét xử sơ thẩm diễn ra sau đó hai tháng. Cả hai bị cáo – chồng cũ tôi và tình nhân của anh ta – bị truy tố về tội Lừa đảo chiếm đoạt tài sản và Lợi dụng tín nhiệm để chiếm đoạt tài sản, bị tuyên án lần lượt 8 năm và 5 năm tù. Tòa cũng tuyên buộc họ phải bồi hoàn số tiền cho tôi.
Tôi không mong chờ ngày họ trả hết nợ. Tôi biết cuộc sống này không công bằng, và có những vết thương không tiền bạc nào bù đắp nổi. Nhưng tôi đã đứng lên, không phải để trả thù đơn thuần, mà để không ai dẫm lên tôi lần nữa.
Ba năm sau, tôi đã chuyển công tác về dạy ở một trường THPT tại Đà Lạt. Tôi mở một quán cà phê nhỏ, sống cùng con gái. Cuộc sống không còn hào nhoáng, nhưng thanh thản hơn. Tôi vẫn giữ tờ giấy cam kết “tặng tự nguyện” trong một cuốn sổ – như một bài học xương máu, để nhắc mình:
Tử tế không có nghĩa là ngu dại. Yêu thương không đồng nghĩa với hy sinh mù quáng.
