Đêm tân hôn, ai cũng nghĩ sẽ là khoảnh khắc đẹp đẽ nhất của một người con gái. Nhưng với tôi, đó là một đêm mà chỉ cần nhớ lại thôi, sống lưng vẫn lạnh toát.
Tôi vừa thay bộ váy cưới mệt nhoài sau cả ngày dài. Trong phòng, tiếng cười nói ồn ào ngoài sân dần lắng xuống, chỉ còn tiếng gió xào xạc luồn qua khe cửa. Tôi nghĩ chồng sẽ sớm lên, nhưng thay vào đó, cánh cửa phòng bật khóa cạch một tiếng.
Người xuất hiện không phải anh, mà là bà giúp việc trong nhà – bà Lựu, gầy gò, tóc đã bạc nhiều. Bà lao vào, đóng sập cửa, áp sát mặt tôi thì thầm, giọng run run:— “Cô có muốn sống không? Mau thay đồ rồi trốn cửa sau, kẻo mất mạng!”
Tôi chết lặng. Mất mạng? Trong chính đêm tân hôn của mình ư? Nhìn ánh mắt đầy hoảng loạn của bà, tôi không dám chần chừ. Tôi vơ vội quần áo thường ngày, run rẩy thay, rồi theo bà ra phía sau. Bà chỉ vào một lối nhỏ dẫn ra vườn sau, giọng gấp gáp:— “Đi ngay đi! Đừng quay đầu lại!”
Tôi cắn môi, nước mắt trào ra. Trong lòng ngổn ngang: đây là nhà chồng, là gia đình tôi vừa bước vào. Nhưng trong ánh mắt bà Lựu không hề có chút đùa giỡn nào. Tôi cắm đầu chạy, để lại sau lưng tiếng nhạc cưới xa dần.
Sáng hôm sau, tôi tìm gặp bà Lựu trong góc bếp cũ, nơi bà vẫn ngồi nhóm lửa. Vừa thấy bà, tôi quỳ sụp xuống, bật khóc:— “Hôm qua… nếu không có bà, chắc giờ tôi đã…”
Bà vội kéo tôi dậy, gạt nước mắt:— “Đừng để ai thấy cô quỳ, kẻo cả tôi cũng chẳng giữ nổi mạng đâu. Nhưng cô phải biết, ngôi nhà này không như cô nghĩ.”
Tim tôi thắt lại. Bà bắt đầu kể:
Người chồng tôi lấy – Dũng – vốn là con trai duy nhất trong gia đình giàu có, nhưng gia đình ấy đã nhuốm máu. Người vợ đầu của Dũng chết cách đây 2 năm, nguyên nhân được công bố là tai nạn ngã cầu thang. Nhưng chỉ bà Lựu biết, hôm đó Dũng cùng mẹ hắn – bà Hằng – đã cãi vã kịch liệt với chị dâu. Vài ngày sau, chị mất.
Bà Hằng vốn độc đoán, coi con dâu chỉ là công cụ để sinh cháu và tiếp quản tài sản. Còn Dũng, tính tình thất thường, khi thì nho nhã, khi lại hung bạo như quỷ dữ. Bà Lựu đã nghe được đoạn nói chuyện của hai mẹ con họ ngay trước đám cưới:— “Cưới nó về, cho uống ít thuốc, rồi bảo nó 44 như con trước. Cổ phần công ty sẽ sớm về tay con thôi.”
Nghe tới đây, toàn thân tôi lạnh buốt. Đêm qua, nếu tôi không trốn, có lẽ giờ này người ta đã dựng kịch bản cho một cái chết “tự nguyện”.
Những ngày sau đó, tôi giả vờ bệnh để trì hoãn việc trở lại nhà chồng. Từ nhà mẹ đẻ, tôi bí mật điều tra. Vật mà mẹ đẻ đưa cho tôi trong ngày cưới – một chiếc bút ghi âm nhỏ xíu – trở thành cứu cánh. Bà đã thì thầm: “Ở nhà chồng con, có thứ còn đáng sợ hơn nghèo khó. Giữ lấy, có ngày con sẽ cần.”
Tôi lén quay lại căn biệt thự, giả vờ thăm bà Lựu. Trong một lần rửa chén, bà khẽ ra hiệu tôi để bút ghi âm gần phòng khách. Đêm ấy, tôi nín thở khi nghe lại. Giọng bà Hằng the thé:— “Con rể ngu ngốc nhà ấy không giữ được công ty, nên mới cần cưới con bé. Cưới rồi, để nó chết giống con dâu trước. Giấy tờ chuyển nhượng chuẩn bị xong cả rồi.”Tiếng Dũng đáp lại, cười nhạt:— “Mẹ cứ yên tâm. Đêm nay cho nó uống, sáng mai chúng ta yên ổn.”
Toàn thân tôi run rẩy, nhưng lần này, tôi đã có bằng chứng.
Tôi cùng mẹ đẻ bí mật liên hệ công an. Họ dặn tôi quay lại biệt thự, giả vờ như chưa biết gì. Tối hôm đó, tôi mặc váy cưới, ngồi trong phòng tân hôn. Tim đập thình thịch khi nghe tiếng bước chân Dũng ngoài cửa.
Anh ta mang theo một ly rượu, cười gằn:— “Uống đi em, để kỷ niệm đêm nay.”
Tôi mỉm cười, nhận lấy ly rượu, nhưng chỉ nhấp môi. Cùng lúc, tiếng đập cửa vang lên ầm ầm. Công an ập vào, bắt quả tang ly rượu có thuốc độc, cùng bản hợp đồng chuyển nhượng cổ phần đã được chuẩn bị.
Bà Hằng mặt tái mét, còn Dũng vùng vẫy la hét. Tôi đứng lặng, nước mắt rơi, nhưng trong lòng là sự giải thoát.
Bà Hằng và Dũng bị kết án: tội danh giet người với thủ đoạn tinh vi. Bản án nghiêm khắc khiến cả làng xôn xao. Những lời đồn về cái chết của người vợ trước cuối cùng cũng được sáng tỏ.
Bà Lựu – người giúp việc cả đời sống trong sợ hãi – được tòa tuyên là nhân chứng bảo vệ. Bà chọn rời khỏi biệt thự, về quê sống những năm tháng yên bình cuối đời.
Mẹ tôi ôm tôi trong nước mắt, bảo:— “Con thấy chưa, giàu sang mà đi cùng độc ác thì chỉ là nhà tù. Thà sống giản dị nhưng bình an, còn hơn bước vào hố sâu máu lạnh.”
Còn tôi, sau biến cố, quyết định nghỉ việc ở công ty nhà chồng, dùng số tiền tiết kiệm mở một tiệm nhỏ cùng mẹ. Có người hỏi sao bỏ lỡ cơ hội “bà chủ tập đoàn”, tôi chỉ cười nhạt:— “Nếu phải đổi bằng mạng sống, thì giàu sang cũng chẳng khác gì xiềng xích.”
Đêm tân hôn ấy đã dạy tôi một bài học xương máu: đôi khi, thứ nguy hiểm nhất không phải người lạ ngoài đường, mà chính là gia đình ta vừa đặt chân vào. Và ân nhân của tôi – bà giúp việc gầy gò – đã cứu tôi ra khỏi địa ngục ngay trong khoảnh khắc định mệnh.
Câu chuyện khép lại, nhưng dư âm vẫn còn: sự phẫn nộ trước lòng tham, trước sự tàn độc của mẹ chồng và chồng; sự biết ơn vô hạn dành cho người đã chìa tay cứu giúp; và cả bài học về việc lắng nghe linh cảm của bản thân, cũng như trân trọng những lời cảnh báo tưởng chừng vô lý.
Đêm tân hôn của tôi không có hoa hồng hay nến, chỉ có bóng tối và hiểm nguy. Nhưng cũng chính từ đó, tôi tìm được lối ra cho cuộc đời mình.
